...desculpem a monotonia!

(para os amigos, especialmente ao grande Precata)

Caramba! Sei que estou monótono, quintaniano, mas é que me caiu à mão o livro "A rua dos cataventos" e não consegui parar de re-lê-lo nas últimas duas semanas.

Nesse livro, que recomendo aos melhores amigos, Quintana perambula entre o mórbido e a esperança. É duma singeleza absurda. São sonetos para se ler em voz alta, mas também aceitam o silêncio recluso. É um livro pra se danar todo de poesia, lirismo, solidão... É também nesse livro que perdi o preconceito das reticências. Agora uso-as sem peso na consciência!

Deixo, então, aos meus amigos mais três sonetos retirados desse livro que, sinceramente, não sei como havia chegado até aqui sem ele - e nem tenho idéia de como será a partir dele.

Eu faço versos como os saltimbancos
Desconjuntam os ossos doloridos.
A entrada é livre para os conhecidos...
Sentai Amadas, nos primeiros bancos!

Vão começar as convulsões e arrancos
Sobre os velhos tapetes estendidos...
Olhai o coração que entre gemidos
Giro na ponta dos meus dedos brancos

“Meu Deus! Mas tu não mudas o programa!”
Protesta a clara voz das Bem-Amadas.
”Que tédio!” o coro dos Amigos clama.

“Mas que vos dar de novo e de imprevisto?”
Digo... e retorço as pobres mãos cansadas:
“Eu sei chorar... Eu sei sofrer... Só isto!”

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Na minha rua há um menininho doente.
Enquanto os outros partem para a escola,
junto à janela, sonhadoramente,
ele ouve o sapateiro bater sola.

Ouve também o carpinteiro, em frente,
Que uma canção napolitana engrola.
E pouco a pouco, gradativamente,
o sofrimento que ele tem se evola...

Mas nesta rua há um operário triste:
não canta nada na manhã sonora,
e o menino nem sonha que ele existe.

Ele trabalha silenciosamente...
E está compondo este soneto agora
pra alminha boa do menino doente.

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Recordo ainda... e nada mais me importa...
Aqueles dias de uma luz tão mansa
Que me deixavam, sempre, de lembrança,
Algum brinquedo novo à minha porta...

Mas veio um vento de Desesperança
Soprando cinzas pela noite morta!
E eu pendurei na galharia torta
Todos os meus brinquedos de criança...

Estrada afora após segui... Mas, aí,
Embora idade e senso eu aparente
Não vos iludais o velho que aqui vai:

Eu quero os meus brinquedos novamente!
Sou um pobre menino... acreditai!...
Que envelheceu, um dia, de repente!...